Esta vida é uma viagem
pena eu estar
só de passagem
Paulo Leminski - Seleção -Fred Góes e Alvaro Martins.
Ed. Global; p201-6a. ed.2002
http://pauloleminskipoemas.blogspot.com/
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Há 8 anos
domingo, 27 de setembro de 2009
domingo, 20 de setembro de 2009
O exílio do Imaginário (Roland Barthes)
(A paixão amorosa é um delírio; mas o delírio não é estranho; todo mundo fala dele, ele fica então domesticado. O que é enigmático é a perda de delírio: se entra em quê?)
No luto real, é a "prova de realidade" que me mostra que o objeto amado não existe mais. No luto amoroso o. objeto não está nem morto, nem distante. Sou eu quem decido que a suaimagem deve morrer (e ele talvez nem saberá disso).
No luto real, é a "prova de realidade" que me mostra que o objeto amado não existe mais. No luto amoroso o. objeto não está nem morto, nem distante. Sou eu quem decido que a suaimagem deve morrer (e ele talvez nem saberá disso).
Durante todo o tempo de duração desse estranho luto, terei que suportar duas infelicidades contrarias: sofrer com a presença do outro (continuando a me ferir á sua revelia) e ficar triste com a sua morte (pelo menos tal como eu o amava).
Assim me angustio (velho hábito) por causa de um telefone que não toca, mas ao mesmo tempo devo me dizer que esse silêncio é de qualquer jeito inconsequente, porque decidi elaborar o luto dessa preocupação: é a imagem amorosa que deve me telefonar; desaparecida essa imagem, o telefone, toque ou não, retoma sua existência fútil.
(O ponto mais sensível desse luto não será que devo perder uma linguagem - a linguagem amorosa? Acabaram os "Eu te amo".)
Quanto mais eu fracasso no luto da imagem, mais fico angustiado; mas, quanto mais eu o consigo, mais me entristeço. Se o exílio do Imaginário é o caminho necessário para a "cura", convenhamos que o progresso é triste.
(O ponto mais sensível desse luto não será que devo perder uma linguagem - a linguagem amorosa? Acabaram os "Eu te amo".)
Quanto mais eu fracasso no luto da imagem, mais fico angustiado; mas, quanto mais eu o consigo, mais me entristeço. Se o exílio do Imaginário é o caminho necessário para a "cura", convenhamos que o progresso é triste.
Essa tristeza não é uma melancolia - ou pelo menos é uma melancolia completa (de forma alguma clínica), pois não me acuso de nada e não fico prostrado.
Minha tristeza pertence a essa faixa de melancolia onde a perda do ser amado fica abstrata. Falta redobrada: não posso nem mesmo investir minha infelicidade, como no tempo em que eu sofria por estar apaixonado.
Nesse tempo, eu desejava, eu sonhava, eu lutava; diante de mim havia um bem, apenas retardado, atravessado por contratempos. Agora, não há mais repercussão; tudo está calmo e é pior. Embora justificado por uma economia — a imagem morre para que eu viva — o luto amoroso temsempre um resto: uma palavra volta sem parar: "Que pena!"
Prova de amor: te sacrifico meu Imaginário — como se dedicava o corte de uma cabeleira. Assim talvez (pelo menos é o que dizem) terei acesso ao "verdadeiro amor".
Prova de amor: te sacrifico meu Imaginário — como se dedicava o corte de uma cabeleira. Assim talvez (pelo menos é o que dizem) terei acesso ao "verdadeiro amor".
Se há alguma semelhança entre a crise amorosa e a cura analítica, elaboro então o luto de quem eu amo, como o paciente elabora o luto do seu analista: liquido minha transferência, e parece que, assim, a cura e a crise terminam.
Entretanto, como já foi dito, essa teoria esquece que o analista também deve elaborar o luto do seu paciente (sem o que a análise corre o risco de não terminar nunca); do mesmo modo, o ser amado — se eu lhe sacrifico um Imaginário que estava entretanto grudado nele -, o ser amado deve entrar na melancolia de sua própria decadência. É preciso prever e assumir essa melancolia do outro ao mesmo tempo do meu próprio luto, e sofro, pois ainda o amo.
O ato verdadeiro do luto não é sofrer a perda do objeto amado; é constatar um dia o aparecimento de uma manchinha na pele da relação, sintoma de morte certa: pela primeira vez faço mal a quem amo, sem querer é claro, mas sem me desesperar.
Tento me soltar do Imaginário amoroso: mas o Imaginário queima por baixo, como um fogo mal apagado; cria brasa novamente; ressurge aquilo a que se renunciou; um longo grito irrompe bruscamente do túmulo mal fechado.
Era como se eu quisesse abraçar pela última vez, até a loucura, alguém que fosse morrer — para quem eu fosse morrer: eu procedia a uma recusa de separação.
O ato verdadeiro do luto não é sofrer a perda do objeto amado; é constatar um dia o aparecimento de uma manchinha na pele da relação, sintoma de morte certa: pela primeira vez faço mal a quem amo, sem querer é claro, mas sem me desesperar.
Tento me soltar do Imaginário amoroso: mas o Imaginário queima por baixo, como um fogo mal apagado; cria brasa novamente; ressurge aquilo a que se renunciou; um longo grito irrompe bruscamente do túmulo mal fechado.
Era como se eu quisesse abraçar pela última vez, até a loucura, alguém que fosse morrer — para quem eu fosse morrer: eu procedia a uma recusa de separação.
Texto parcial do Texto O exílio do Imaginário de Roland Barthes (Fragmentos de um Discurso Amoroso)
terça-feira, 15 de setembro de 2009
Funeral Blues (W.H.Audem)
Que parem os relógios, cale o telefone
jogue-se ao cão um osso e que não ladre mais
que emudeça o piano e que o tambor sancione
a vinda do caixão com seu cortejo atrás.
Que os aviões,voando acima em alvoroço'
escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu.
Que as pombas guardem luto - um laço no pescoço
e os guardas usem finas luvas cor-de-breu
Era meu Norte, Sul, meu Leste e Oeste, enquanto
viveu, meus dias úteis, meu fim-de-semana,
meu meio-dia, meia-noite, fala,canto;
quem julgue o amor eterno, como eu fiz, se engana.
É hora de apagar as estrelas - são molestas,
guardar a lua, desmontar o sol brilhante,
de despejar o mar, jogar fora as florestas,
pois nada mais há de dar certo doravante.
jogue-se ao cão um osso e que não ladre mais
que emudeça o piano e que o tambor sancione
a vinda do caixão com seu cortejo atrás.
Que os aviões,voando acima em alvoroço'
escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu.
Que as pombas guardem luto - um laço no pescoço
e os guardas usem finas luvas cor-de-breu
Era meu Norte, Sul, meu Leste e Oeste, enquanto
viveu, meus dias úteis, meu fim-de-semana,
meu meio-dia, meia-noite, fala,canto;
quem julgue o amor eterno, como eu fiz, se engana.
É hora de apagar as estrelas - são molestas,
guardar a lua, desmontar o sol brilhante,
de despejar o mar, jogar fora as florestas,
pois nada mais há de dar certo doravante.
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segunda-feira, 14 de setembro de 2009
Fuga (MM)
É um ruído de vidros quebrados
Corações partidos
Garrafas vazias
Como o nada dentro de nós
A bebida rola ao chão
Sujo, frio e molhado
De lágrimas amargas
E o meu corpo rasteja
Sugando o álcool
Amargo como a dor
Éter do esquecimento a saudade
Ardendo minhas narinas
Queimando meu sangue
A vida chora e suplica
Corações partidos
Garrafas vazias
Como o nada dentro de nós
A bebida rola ao chão
Sujo, frio e molhado
De lágrimas amargas
E o meu corpo rasteja
Sugando o álcool
Amargo como a dor
Éter do esquecimento a saudade
Ardendo minhas narinas
Queimando meu sangue
A vida chora e suplica
O álcool alucina
Minha mente vazia
Dentro de uma garrafa oca
Que rola e tomba ao chão
Numa mentira quebrada
Que arde os corações
Dos que pensam que vivem
Minha mente vazia
Dentro de uma garrafa oca
Que rola e tomba ao chão
Numa mentira quebrada
Que arde os corações
Dos que pensam que vivem
domingo, 13 de setembro de 2009
Vidro Temperado (MM)
Com o forte impacto
Da perda
Eu quebrei
Embora eu tenha me tornado
Partículas de vidro
Ainda reflito luzes
Da perda
Eu quebrei
Embora eu tenha me tornado
Partículas de vidro
Ainda reflito luzes
terça-feira, 1 de setembro de 2009
Bad Things (Jace Everett) True Blood
I wanna do bad things with you.
When you came in the air went out.
And every shadow filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I'm the kind to sit up in his room.
Heart sick an' eyes filled up with blue.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
When you came in the air went out.
And all those shadows there are filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.
Ow, ooh.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you
When you came in the air went out.
And every shadow filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I'm the kind to sit up in his room.
Heart sick an' eyes filled up with blue.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
When you came in the air went out.
And all those shadows there are filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.
Ow, ooh.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you
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